— Досить! Годі! — Олеся кинула ганчірку в раковину так, що бризки розлетілися по всій кухні. — Не можу більше! Чуєш, Іване? Більше не можу!
Чоловік підвів очі від газети, невдоволено поморщився.
— Що там у тебе знову? Нерви грають? Валер’янки пий.
— Валер’янки пий! — передражнила його Олеся, поставивши руки на стегна. — Тридцять років одне й те саме! «Пий валер’янки, Олесю. Не кричи, Олесю. Де вечеря, Олесю?» А я що, по-твому? Покосарка якась?
Іван склав газету, важко зітхнув. На пенсії всі жінки божеволіють, думав він. Перестали працювати — от і вигадують собі проблеми.
— Олесю Миколаївно, — промовив він навмисно офіційно, — що трапилося? Поясни нормально.
— Трапилося? — вона засміялася, але сміх вийшов якийсь надірваний. — Та нічого не трапилося, Ване. Просто я зрозуміла дещо. Пізно, звісно, але зрозуміла.
Олеся витерла руки об фартух, зняла його, акуратно повісила на гачок. Рухи її були повільними, обдуманими. Іван насторожився — дружина так поводиться, коли приймає серйозні рішення.
— Сідай, — сказала вона. — Поговоримо.
— Про що говорити? — він спробував повернутися до газети. — Може, краще чаю вип’ємо? Ти ж котлети обіцяла на вечерю…
— Котлети, — повторила Олеся і похитала головою. — Звісно, котлети. А знаєш, Ване, коли я вощ— А знаєш, Ване, коли я востаннє робила щось для себе? Не для тебе, не для дітей, не для онуків, а для себе?
