Рудий паросток кохання
Сьогодні я стояла на колінах, вириваючи бур’ян між грядками, коли почула голос за каліткою. Витерла піт з чола, випрямила спину та вийшла у двір. Біля воріт стояла незнайома жінка років із сорок.
— Тетяно, вітаю. Маю до тебе справу, — почала вона впевнено.
— Вітаю… Заходь, коли прийшла, — сухо відповіла я та впустила її у двір.
У хаті, поки закипав чайник, я придивлялася до незнайомки. Обличчя втомлене, очі прищурилися від сонця. Що б вона не хотіла — легкої розмови точно не буде.
— Мене звати Наталя. Ми з тобою не знайомі, але я про тебе чула. Не буду дурити… У твого покійного чоловіка є син. Хлопчикові три роки. Його звати Миколка.
Я завмерла, мовчки вдивляючись у гостю. Вона виглядала занадто дорослою, щоб бути матір’ю дитини.
— Та не мій же він, — зрозуміла вона мій погляд. — У моєї сусідки, Оленки. Твій Іван до неї заходив… Ну й вийшло. Хлопчисько рудий, веснушчатий — копія твій чоловік. Навіть експертизу не треба. Але ось… Оленка померла. Запустила пневмонію, не дотягнула. Хлопчик тепер сирота.
Я мовчала, стискаючи глечик у руках.
— Оленка роду не мала, нікого в неї. Працювала у крамниці, знімала кімнату. Якщо хлопця ніхто не забере, у дитбудинок відправлять. А ти — дружина Івана, у вас дві доньки. За кров’ю він не чужий. Рідний брат твоїм дівчаткам.
— А мені що з того? У мене свої діти! Це ви хочете, щоб я чуже дитя на себе взяла? Та ще й після такого! — голос мій затремтів. — Сама його виховуй, коли така добра.
— Моя справа сказати. А твоя — вирішувати. Хлопчик добрий, лагідний… У лікарні зараз. Документи оформляють. Час іде, — з цими словами Наталя підвелася та пішла.
Я лишилася сидіти у хаті. Чай охолонув, а в голові виринали минулі роки.
Івана я зустріла після інституту. Рудий, жартівливий, з віршами та дурними жартами. За рік побралися, бабуся лишила їм хатину. Народилися Соломія, потім Мар’янка. Грошей завжди бракувало, але вони трималися. А потім Іван став пити. Зникав на дні, брехав, втрачав роботу. Я працювала на знос, думала про розлучення. А він — загинув, п’яний потрапив під машину.
Плакали всі. Навіть Мар’янка, зовсім маленька. А тепер, виходить, у Івана був син…
У цю мить у хату вбігла Соломія.
— Мам, чого сумна? Ми в кіно збиралися, а я їсти хочу…
Я мовчки поставила на стіл миску з вареною картоплею та ковбаскою.
— А ти знаєш, що в тебе є брат?
— Що? Який ще брат? — Соломія завмерла.
— Син нашого батька. Три роки. Мати його померла. Хлопця у дитбудинок збираються. Отак.
— А ти його знаєш? Матір?
— Ні. Кажуть, Оленка, не місцева. Працювала у крамниці. Усе.
Наступного дня Соломія підійшла до мене на кухні.
— Мам, ми з Мар’янкою їздили до лікарні. Бачили Миколку. Він… він на нас схожий, мам. Щокастий, рудий. Стоїть у ліжечку й руки простягає. Ми йому яблуко дали, мандарин. Він плакав, маму кликав…
— Що ви видумали?! — зірвалася я. — Я сама працюю, ви вчитеся, грошей ледве вистачає, а ви мені ще дитину? Як ти це собі уявляєш?
— Мам, ти сама завжди казала — діти не винні. Його ж не з дерева зірвали, він наш. Рідний. Він не винен, що батько його нагуляв!
— Грошей нема! — вигукнула я. — Мар’янку треба вчити, тобі поступати, і мені ще один рот у хаті?
— А якщо оформити опіку, допомогу дадуть. Мам, ти ж жінка… подивись на нього. Просто подивись.
Я здалася на третій день. Поїхала до лікарні. На посту стояла медсестра.
— Хлопчик Миколка… Три роки. Кажуть, його у дитбудинок збираються…
— А ви йому хто?
— Дружина його батька. Померлого… хочу подивитися, просто глянути…
— Учора дівчатка були. Ваші, як зрозуміла. Він тепер безперестанку плаче. Ну, ідіть.
Я відкрила двері. І завмерла. У ліжечку сидів рудий хлопчик. Точнісінько Іван. Очі блакитні, кучеряве волосся.
— Тіто… — прошепотів він. — А де моя мама?
— Мами нема, Миколуню…
Він розридався. Я підійшла, взяла його на руки. Гладячи по голівці, відчула, як щось усередині обірвалося.
— Забери мене… Я їсти хочу… Я додому хочу…
Наступного дня я зібрала документи. Пішла з роботи раніше, підписала згоду на опіку. Подала прохання.
Минуло п’ятнадцять років.
— Мам, ну ти не хвилюйся. Обіцяю, усе буде добре. Командира слухатимусь, писатиму. Рік — дрібниці, пролетить. А потім на СТО до Лесиного дядька влаштуюсь, ти ж знаєш, я з машинами на «ти».
— Мій майстер… — я провела рукою по рудим кучерям, які так і не стали «пристойною» зачіскою.
Передо мною стояв високий паПередо мною стояв високий парубок, вже не хлопчина, а мій син, і я зрозуміла, що саме в цю мить моє серце знову навчилося любити без умов.
